84 Views
* * *
Listen, boys, do not take orders
from your mother-land-recruiter,
Death does not need more supporters,
your ideas do not suit her.
Death will choose, -nonarbitrary,-
who, when, where, and who remains.
Jails and bindles can be scary.
Scarier are front-bound trains.
* * *
Yellow leaves and clear blue skies:
Ukraine and autumn stand as one.
In Russia, though, a woman buys
new winter wardrobe for her son.
New combat boots – they’re mandatory.
A hat. A scarf. And mittens too.
She hugs him: Darling, do not worry,
just do as all good killers do.
* * *
We have lost all electric…
Voices hush in gloom.
Streetlamps fade into the mist.
Candles start to bloom.
It’s a cathedral — the entire
ancient capital today.
I should audition for left choir.
To cry. To sing. To pray.
* * *
lots to reckon with —
dark and hollow-eyed
war is pregnant with
children who have died
she carries them to term
adding on and on
someone else’s turn —
a daughter or a son
* * *
Across the page, just a sliver, —
a red thread — downhill.
Learn to pity the killer —
you’ll start yearning to kill.
Their sword is hatred, their shield
is a lie that’s used lightly.
Learn to pity those killed, —
you, yourself, will die slightly.
* * *
Мальчики, вам не указ
родина-военкомать.
Смерть обойдётся без вас,
не надо ей помогать.
Смерть разберётся сама,
кто, как, где, с кем и когда.
Страшны сума и тюрьма.
Страшней на фронт поезда.
* * *
Листья — жёлтые, небо — синее:
осень за Украину.
А в России бельишко зимнее
мать покупает сыну.
Берцы — не разрешили валенки.
Шапку. Шарф. Рукавицы.
Обнимает: прощай, мой маленький,
будь хорошим убийцей.
* * *
Отключенья электри…
Притихают речи.
Умирают фонари.
Оживают свечи.
Превращается в собор
древняя столица.
Попроситься в левый хор.
Плакать. Петь. Молиться.
* * *
наконец пойми
до костей черна
мёртвыми детьми
беременна война
вздувшийся живот
близок срок родин
кто вот-вот умрёт
дочка или сын
* * *
Сверху вниз по странице
струйкой — красная нить.
Пожалеешь убийцу —
пожелаешь убить.
Меч их — ненависть, щит их —
неприкрытая ложь.
Пожалеешь убитых —
сам немного умрёшь.
